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LO INVISIBLE

Hacía demasiado calor, pero aun así, decidí subir hasta arriba. Llegué a una plaza inmensa, llena de terrazas, gafas de sol y cervezas a medio beber. En medio de la plaza estaba ella. Sentada en un pequeño taburete de madera sostenía un arpa con ambos brazos, tenía la cabeza ladeada y el cabello le caía sobre el hombro derecho. Cerraba los ojos para tocar algunos acordes y los abría para tocar otros.

Entorno a ella se formó enseguida un circulo silencioso de parejas cogidas de las manos, de niños mal sentados en el suelo y ancianos con los ojos cremosos.
Yo también me detuve ante ella, la ternura con que sus dedos acariciaban el arpa, las notas dulzonas nos mantenían atentos a ella, sólo a ella. La observé unos instantes y pensé en ella como el personaje de cualquier relato que un día de estos escribiría.

Me senté en una terraza cualquiera y pedí algo frio que ahora no recuerdo. Ya no veía a la joven del arpa (ese sería el título- sin duda alguna- La joven del arpa). No podía verla porque el tumulto de gente que la rodeaba la ocultaba. Pero podía escuchar su música, algo sucia ya, por la mezcla de griterío de los chiquillos y las conversaciones de las mesas que me rodeaban.

Entonces la vi.

En una de las ventanas que daban a la plaza, una mujer asomaba la cabeza con sigilo, con miedo. Acariciaba las hojas del geranio que había junto a ella y, con la mirada hacia ningún sitio, parecía soportar el dolor de toda una vida. Desde la ventana, aquella mujer no podía ver a la joven del arpa, pero movía la cabeza al compás de los acordes del arpa.

Entonces lo comprendí, no estaba en la ternura de esa joven que hacia detenerse a la multitud frente a ella; el relato estaba en los ojos de esa otra mujer, que asomaba con miedo, su cabeza por aquella ventana.

Meses después me senté en la mesa de la cocina y tecleé el título del que sería el relato que ganó mi primer premio literario.

 

 

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